Le Lecteur inconstant est une continuation de ce journal. « L’autre », celui qui taraude avec ses questions, est toujours là à remuer le couteau dans la plaie en répétant : pourquoi s’évertuer à raconter ? Mais pour Liscano, il n’y a pas d’issue. L’écriture est tout ce qu’il est, tout ce qu’il a : « Si j’enlève les heures que je passe à écrire, celles que je passe à réfléchir à ce que je devrais écrire, celles que je passe à prendre des notes pour écrire, si j’élimine ces heures alors, et sans dramatiser, il ne reste rien dans ma vie, rien. » La littérature a sorti Liscano de prison, c’était son tunnel, son évasion, il s’est accroché à ce désir d’écrire. La fiction l’emplissait, elle n’attendait plus que le papier pour se déverser. Aujourd’hui pourtant, la page reste vierge, il n’y a plus d’histoires à raconter. À la place, il y a ce quotidien à dire, il y a ces souvenirs à ressasser encore et encore pour y chercher un sens. Il y a des jours où même la lecture est un fardeau et « l’autre », une malédiction. Et pourtant, de ce ressassement incessant émergent des réflexions d’une acuité sidérante sur le travail de l’écriture, sur la douleur d’écrire et de retrancher sans cesse pour arriver à quelque chose qui mérite d’être lu par quelqu’un d’autre que soi. Au Lecteur inconstant succède une sorte de fable qui prend sa source dans un bref texte de Tolstoï. Liscano s’amuse à donner d’autres directions au conte et finit par revisiter, à travers Vie du corbeau blanc, plusieurs grands textes de la littérature, comme L’Odyssée, Moby Dick, Tarzan, etc., tous narrant les aventures de personnage en quête d’absolu, voués à l’errance et à la solitude, tous frères de sang. Les plus proches parents de l’écrivain.